Comment puis-je en chantant, poursuivre ma complainte.

Alors que Baudelaire a déjà tout donné.

Et le vin du souvenir et la voûte nocturne.

Partageant l'ironie du sort de mon ami.

On ne peut pas chanter sur son corps sans absinthe.

On ne peut que crier de la cruelle saignée.

Longtemps ! Toujours ! ma peine comme seule fortune.

Implorant à genoux devant cet ennemi.

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